Львов. Город, который таил в себе для меня лишь радость и наслаждение. Львов, манящий меня женской красотой, губами и шепотом. Не знаю как передать крик словами, увеличивать ли число гласных, либо же просто ставить больше восклицательных знаков, но нет сейчас спокойствия во мне. Я ощущал себя капитаном маленького судна, которое, поймав попутный ветер, движется к маяку. В какие-то моменты, маяк был буквально на расстоянии вытянутой руки, как вновь исчезал под валом накатившейся бушующей волны. Корабль ужасно штормило и из последних сил мы бились с этим штормом. Ради чего? Ради того небольшого луча, проблеска, который вдохновлял нас все это время. Пример ни к черту, соглашусь, но я не стараюсь отыскать подходящих легенд, чтобы описать свое состояние, думаю здесь и так все ясно. Толку от надежд, коль корабль разбит в щепки. Появляется боязнь моря, воды, бессонница, где чудится тебе, что вновь и вновь ты уходишь под воду. Казалось бы глупости, казалось бы жив, здоров, улыбайся, да живи дальше. Но что-то да не так. В такие моменты не могу я назвать себя закоренелым материалистом, вроде бы и не верю во всякие небылицы, но в моменты когда мачта да и весь корабль с треском уходит под воду, я стараюсь верить в чудо. Паника чередуется с какой-то непонятной радостью. Мол друзья, товарищи, любимые мои, я вновь построю новое судно, вновь будем бороздить моря, да океаны. Начинаю перебирать карты, маршруты, стараясь разобраться в чем-же была моя ошибка. Кто бы не кричал, что виновато всему море, кто бы не кричал, что счастье есть, что оно рядом, я стал закоренелым скептиком, который уже и своему отражению в зеркале слабо верит. Самое интересное, что нет никакой озлобленности, лишь грусть утраты, разочарование, что столь мало времени я был этим капитаном, что так мало дней я подарил морю . Как-то года два тому назад, я начинал писать во Львове, небольшую новеллу о герое который покидает все и приезжает во Львов. Банальная история, о влюбленности, отчужденности и скитаниях героя. Героя терзают смутные сомнения, он от них все время убегает, но безрезультатно. Тут встречает девушку, но суть не в этом. Суть в том, что финал я так и не дописал. Вот герой, вот героиня, вот они, лежащие, уставшие и счастливые. Вот звон бокал, пепел, да дым в окно, вот его стихи, романы, вот ее ключицы, губы. Но финала не было. Мне было безумно сложно в свои восемнадцать, придумать какой-то хороший финал, стоящий. Не хотелось банальной концовки. Я всегда знал, что я живу в героях своих маленьких рассказов, но оказалось, что и они живут во мне, ведь все, что я описал повторилось со мной. Львов, я, героиня, запыхавшиеся, довольные, мои слова, посты, ее шея, запястья, ноги. Да вот и казалось бы закинь ты Теф, свою электронную новеллу в топку, да живи наслаждайся, но каждой повести настает конец. И так случилось, что я стал героем своей же новеллы... Знаю, что финал теперь будет реалистичным, с ноткой трагизма, присыпанный реальностью и мелкими крошками счастья. Но, я все так же не хочу за нее браться, сдувать с нее пыль, да перечитывать все эти первые главы, которые напрочь пропитаны счастьем, надеждой и верой. На их смену пришли горечь, бессонница и творческое разочарование. в себе как личности, в работе как способе самовыражения.
Возможно мне нужен просто отдых, длительный сон и много забористого, душистого чая.
И вновь я буду плавать, плясать на палубе, да останавливаясь в портах, зазывать танцорок на палубу, ведь что за отдых без вина да плясок.
Комментариев нет:
Отправить комментарий